Archivo de la categoría: Vuelvo al Sur…

           Me escribieron que José Revueltas, el novelista, está preso en su patria, México.      La noticia es áspera para quien lo conozca y a mí me provoca recuerdos de tristeza.      Esta familia Revueltas tiene «ángel». En un país … Seguir leyendo →

Fue sueño ayer, mañana será tierra. ¡Poco antes nada, y poco después humo! ¡Y destino ambiciones, y presumo apenas punto al cerco que me cierra! Breve combate de importuna guerra, en mi defensa, soy peligro sumo, y mientras con mis … Seguir leyendo →

Después de mi muerte, quién dedicará una tardea hablar de la grandeza de mi susurro propicio,de mi mirar para salir gritandolas noticias olorosas, la música flotante,la palabra que encuentra su llaga en la floresta (…)y dentro de las carvanas, dije … Seguir leyendo →

Die Sprache (1799 – 1800) Im Gewitter spricht der Gott. Öfters hab’ ich die Sprache sie sagten der Zorn sei genug und gelte für den Apollo – Hast du Liebe genug so zürn aus Liebe nur immer Öfters hab’ ich … Seguir leyendo →

"Muy pobre hombre ha de ser uno si no deja en su obra – casi sin darse cuenta- algo de la unidad e interior necesidad de su propio vivir. Al fin y al cabo, un libro de poemas no viene … Seguir leyendo →

Golpean con solesNada se acopla con nada aquíY de tanto animal muerto en el cementerio de huesos filosos de mi memoriaY de tantas monjas como cuervos que se precipitan a hurgar entre mis piernasLa cantidad de fragmentos me desgarraImpuro diálogoUn … Seguir leyendo →

Poète noir    Poète noir, un sein de pucelle te hante, Poète aigri, La vie bout et la ville brûle Et le ciel se résorbe en pluie; Ta plume gratte au cour de la vie. Forêt, forêt, des yeux fourmillent … Seguir leyendo →

Yo no sé, mira, es terible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora … Seguir leyendo →

Esta noche, en el sur me he mirado en tus ojos.   Soy como tú, de piel morena, oscura, oscura, con estrellas metidas por dentro y por fuera sudor, cáscara ruda.   Tengo la sangre hirviendo como un sinuoso trueno … Seguir leyendo →

Todos hablande lo que han encontrado en el camino.Algunos también hablande lo que no han encontrado.Y unos pocos se refierena lo que no es posible encontrar. Pero hay quienes hablan de un encuentroque surge como una emboscada entre las manos,como … Seguir leyendo →